Марш-бросок

Я вконец запыхался... к тому же
у меня изжога на слова -
для поэта это тихий ужас:
свет туши и в унитаз сливай!
Вы ещё спросите: «Что сливать-то?» -
мудрый заковыристый вопрос,
мы обсудим как-нибудь приватно...
Вляпался и незаметно врос
в русский стон, что песнями зовётся
со времён упёртых бурлаков.
А судьба хваталась за животик,
хохоча... Скажу без дураков:
наркоман, поэзия - как ломка...
Дайте дозу на игле строки!
Я согласен сдохнуть на соломке,
если будет Родине с руки,
только не лишайте Права Слова,
то, что было раньше всех Кремлей...
Мой тверской Пегас не в масть соловый
на ухабах песен охромел,
да и я поиздержался сердцем,
щедро им швыряясь на слабо...
Всё бы ничего, но память сердится:
«Ну-ка, подтянись! Как салабон,
ты плетёшься...» -
марш-бросок по строчкам
с выкладкой запыханной  души.
Срезать бы...
через «забей!» - короче...
Завтра на привале отдышусь...
Вестовой, когда уже окрикнешь?
Что у Генерала на часах?
Хорошо бы молока из кринки...
Без портянок пятки почесать...
Что-то я запыхался, а ротный
Знай себе командует: «Вперёд!»

Говорят, за дальним поворотом -
тоже... только всё наоборот.