Три

Второй путь, первый поворот и третий повтор. Все в круговорот отправляется вновь, полетев к финальной черте и обрубив провода, что спасали от печали закрыв глаза и врубая треки на повтор.
Махая рукой косякам птиц, вспомню вкус сливочного торта, повторив по второй или.... Какой?!
Честно, это уже калечит без лица, оставив без языка богов прошлых игр, вытаскивая со дна и шля вперёд. Хоть и звуча как C'est la vie.
Третий звук, второй стук и первый страх. И кто бы знал, что может быть вот так. Внутри ураган, сплошная глубина и тонут берега. Сплотив у горла ком, хочется прокричать, однако надо молчать. Не разбудив волны времени, прошедшего так давно, что, пусть.... Лишь бы не утонуть, послав по краям.
Первый час, третий год и второй миг. Когда на языке не ощущается вкус крови. Протоптав проход в зарослях дешёвых теней людского театра, верится с трудом в искренность строк в некрологах газет о честном танце нимф.
Но, не переживай, тут будет свет, спустя век.