Моей малой родине

Село - зажиревшей столицы задворки,
Строения  жмутся к развалинам храма,
Из сотен домов три жилых на пригорке,
Что сделаешь?  Это - российская драма!

Дома не гниют, в них вселиться кому бы,
Никто за их подвиг не даст и монету,
А бывших хозяев и семьи, и судьбы
Разбросаны западным ветром по свету.

Жизнь есть, в этом властью забытом селенье,
Всевышним и святостью предков хранима,
Она не покинула даже строенья,
Чьи окна  ослепли и трубы без дыма!

Будь проклята банда, предавшая корень,
Нашедшая в подлой мамоне кумира!
В нас русских дух русский не сломлен:
Он жив в каждом острове русского мира.

Пугаясь лучей восходящего солнца,
Туман потихоньку сползает в низины
У тьмы  нет ни сил, ни желанья бороться:
Она, отступив, уступает  вершины.

Деревня! Мой долг пред тобой неоплатный!
Чтоб встретить судьбы перегибы и сколы
Иду я дорогой, увы, невозвратной,
Последний отличник, закрывшейся школы.

Мне ветер поёт, а о чём, непонятно,
Он сильно расстроен, расстроены струны,
Я знаю, предвижу, дорогу обратно
Навек мне обрежут колёса фортуны.

Как трудно идти из тепла на чужбину,
Её мне ни радость, ни боль  незнакома
И лучше не видеть, как смотрят мне в спину
Печальные окна отцовского дома