Кончается лето

Магия слов. Понимаешь, что каждое слово – другое –
Стразом, стеклом, бриллиантом и серым булыжником может.
В старых лохмотьях, в парче, иногда откровенно – нагое,
Но внутривенно, и внутрисердечно, и даже – подкожно,
Так, как придётся. Но, я же старалась, поверь мне, читатель,
Выложить, выстроить, вышить смешными, кривыми стежками…
А полотно загибалось и морщилось... Лёгких касательств
Не принимало. Потом я искала слова тупиками,
И собирала их в строчки, а кто-то разбрасывал камни,
Кто-то не думал, не верил, не ждал, не смеялся, не плакал -
Просто не жил, не дышал... И как часто казалось тогда мне -
Это не люди, а тени умерших давно вурдалаков.

Тени упившихся свежей, горячей, талантливой кровью,
Тени, которые строчки ночами неслышно воруют,
Тени, кошмаром спешащие в сон к моему изголовью,
Тени… Сырые, протяжные, словно дождливые струи.
Где же укрыться? И надо ли это? А кто мне подскажет?
Ты ли, мой свет? От тебя так давно ни словечка, ни знака…
Город укутался в ночь, и безмолвствует, многоэтажен.
Нет ни тебя, ни меня, никого. Темнота и бумага.
Белый палач мой безмолвный, жестокий, как жизнь, инквизитор,
Кровью писать ли? Но крови, наверно, уже не осталось -
Выпита, выжата капля за каплей. Последним визитом
Ты намекаешь, что вроде осталась какая-то малость.

Несколько капель. И можно смочить пересохшие перья,
Вывести слово, которое сумерки выкрасит красным…
Ты мне не веришь читатель? Напрасно. А я тебе верю.
Встретимся нынче? Кончается лето, кончается праздник.

26.08.16.