Русская осень, 2018

«И что делать теперь? Не следует ли раз навсегда
отказаться от всякой тоски по родине, от всякой
родины, кроме той, которая со мной, во мне, пристала,
как серебро морского песка к коже подошв, живёт
в глазах, в крови, придаёт глубину и даль заднему плану
каждой жизненной надежды? Когда-нибудь, оторвавшись
от писания, я посмотрю в окно и увижу русскую осень»
ВЛАДИМИР НАБОКОВ, «ДАР», 1937

РУССКАЯ ОСЕНЬ, 2018

Ветер, выдувающий из луж
воду, извивается, как уж
и сечёт багряное лицо
осени железом и свинцом.

Выйдя, поднимаешь воротник
от невзгод и вида новых книг.
Осенью читается взасос
даже нечитаемый Христос.

На душе потуги и туги.
За душой сусеки и долги. 
Нечего и некому скрести.
День прожить не поле перейти.

Сунешься на улицу, а там
молнии сверкают попятам 
прошлого с дождями и песком
и пиджак топорщится мешком.

Значит, и не будем выходить.
Значит, будем водочку варить.
Пить её, проклятую, и злить
Бога, и на небо всё валить.