***

Уставший от ходьбы,
в "туманах Сан Франциско",
бреду я наугад по снежной мостовой.
Уж вечер на дворе, уж солце слишком низко -
веселой детворе вещает про отбой.

Москва зажгла огни,
и тени в створках арок
все холодней видны в контрасте зимних стуж.
Уходит светлый день - он был так мил и ярок
в сверканье фонарей, в стекле замерзших луж.

И вот уже звенят колокола на Спасской -
Курантов четкий бой мне слышится вдали.
И москвичи домой, в часы глядя с опаской,
спешат быстрей попасть с глубоких недр земли.

Метро, трамвай, такси, автобус
и троллейбус, каршеринг
и свои машины до утра
пусть ждут их после сна,
как кучера ждет мерин,
который позабыл где завтра, где вчера.

И вновь настанет день, и вновь зажгутся свечи
автомобилей, визг уставших тормозов,
по гулкой мостовой катающихся вечно,
все громче прозвучит над
зимнею Москвой.

И скатятся с высот звенящим ранним эхом
и гул машин и голоса зевак -
а в небе над рекой не тающим огрехом
в белесой пашне туч прочертит путь летак.