Пейзаж с белым

                Глаза открою поутру
                зимой – зима такая белая,
                в такую зиму я умру.

                Борис Рыжий


Ноги по зимнему снегу волочатся еле.
В старом тулупе бреду по замёрзшей дороге.
Опавшей листвой облаков покрываются ели.
И снова подавятся вихрем скупые метели.
Как странно, под вечер, в ночи не подумать о Боге.

И небо — всё небо! Как туча - придавит землю.
И ахнет земля под огромной, несметной ношей.
И всё преклонится пред небом, глотая зелье
Холодной, безмолвной зимы, что сжимает дрожью.

Вечность окутает снегом, звенящей тишью.
И лес пожелает удачи в бою кровавом.
Красная, спелая, зимняя. Зимняя вишня.
Черные, жухлые, мертвые. Мертвые травы.

Мутный пейзаж, снег хрустит и луна испарилась.
Руки согреть бы, а там уж и чёрт не страшен...
Ноги плетутся ещё, но стоять не в силах,
Губы целуют метелей замёрзшую кашу.

Тишина и седая парча на скупом полушаге.
Но прервут тишину шелест листьев и шквальный ветер.
Горечью всех дубрав прокричат овраги
И разрыдаются воплем лесные коряги...

Но тулуп на снегу — как на белом. На белом вельвете.

04.09.19 г.
(заметки - зима 2019)