Тому, что нет

Я допишу последний стих,
Он будет о тебе..
Скажу последние слова,
Они нужны, тебе и мне...

А дописав, я карандаш,
Сломаю пополам,
И навсегда, и навсегда,
Свободу рифмам дам,

Писать стихи - небуду,
Кому мне их писать?
Ни кто, как ты когда то,
Не будет их читать...

Не смог, не получилось..
Твоим навеки стать,
Зачем? Ради забавы?
Склонения ломать..

Зачем ночами стынуть,
В окно твоё глядя,
И ждать что в лунном свете
Увижу я тебя...

Зачем взгляд позабытый,
В душе своей хранить,
И рифмой восторженно,
В стихах боготворить...

Я жить уйду в сторонку,
Где лес и благодать...
И буду акварелью,
Твой образ рисовать..

А там глядишь, состарюсь..
И утренний рассвет,
Росою серебристой,
Размоет твой портрет..

Останется лишь надпись,
Её прочтут, войдя..
Родная моя, сказка...
Я так любил тебя...


Рецензии