Не пишется...

           «То не Муза воды набирает в рот.
            То, должно, крепкий сон молодца берёт…»
            _____________________ ( И. Бродский )


***
Не пишется…  Какой-то  перебой,  наверно,
Там, в Высшей канцелярии – с обратной связью.
И столь привычно-вычурной  и жданной вязи
Из строк,  записанных стремительно и нервно,

Напрасно ждёт блокнотный мятый лист... А сфера
Небесная молчит…  И видимо,  смеётся  –
Как "бедный странник" мечется внизу, под солнцем,
И ждёт волны стиха…  надеясь… так же веря…

И ловит Отзвуки  от Образов  туманных,
Вмиг исчезающих,  как воробей  пугливый…
Фантомы слов  чудЯт  –  приливы… и отливы…
Но снова – голый "пляж"… А в мыслях – истуканы.

Затих Эфир…  Хоть и  –  нашёптывает что-то,
Тихонечко бормочет  связки рифм…  Но всё же,
Пустить гулять  в своём "саду"  –  не расположен.
Измучив строгостью  ментального  бойкота,

Изысканных  не предвещает  путешествий
По тонким тропам…  Что ж,  приходится мириться
С капризом Музы…  что не быть  её любимцем…
И не тонуть  –  в метафорично-пряном действе…

А надо ли?..  Пускай мираж полёта  –  дразнит…
Быть может – просто в "отпуск"?.. Отдохнуть немного
ДушЕ,  истерзанной в "бою"  с мятежным слОгом…
Не пишется?..  И ладно!  –  засчитаем в "праздник".

.

август 2019