Размышления на незаданную тему

Разбивается вечер на части суток,
Чтобы день проходящий ни с чем не спутать.
Та, что в ночь отлетела - ворвётся в завтра,
Закатившейся - станется прошлым правда.
Ну а я остаюсь - точно где-то между,
Где ничто не встревожено так, как прежде,
Где, меняясь местами, несут баулы
Разводящие времени караулы.

Я мечтаю уснуть, не желая даже
Кофе крепкого на ночь, и для куража
Не стремлюсь исписать всю тетрадь до точек,
Обозначив свой день только парой строчек.
Я рискую навлечь на себя безумья,
Показаться нелепостью, но в раздумьях
Вдруг пойму, что свобода уйдёт из моды,
Как явление, чуждое для природы

Той любви, о которой мечтают втайне,
И которую не раздают случайно,
Как билет лотерейный, как шанс, приятность,
Как довольно малая вероятность.
Как подменное древко для демократов,
Как зерно полнозрелое фраз крылатых.
Как ошибка того, кто мечтал быть счастлив,
Целый вечер ни с кем не деля на части...

Я пишу не о том, что тревожит прочих -
Можно мыслить длиннее, но жить короче.
Можно ярым потомкам во всём признаться,
Если быть гражданином, а не казаться.
И ещё я скажу, что в огромном мире
Хуже смерти -
Лишь жизнь в нежилой квартире,
Хуже бездны - лишь только пустынный город,
Как ружьё отстрелявшее, без затвора.

Что во всей нашей суетной круговерти
Ничего не спланировать дальше смерти.
А во всём колорите зацветших маков
Каждый прост, да и в сущности - одинаков.
Что в молчаньи о чувствах - неуязвимость,
Нежелание обществу впасть в немилость,
Что исток примирения - только в споре.
И ещё - каждый год я хочу на море,
   
И уж если о нём говорить, то - с Бродским,
Разделяя всем сердцем тот дух сиротский,
Что присутствует в каждом в какой-то мере,
Призывая к искусству в своей манере.
И тому, кто припомнит, зачем мы были
Сумашедшими голыми рядовыми
Зарастая враньём, как собачьей шерстью,
В этой вечной борьбе нелюбви со смертью,

Я признаюсь, что если бы выпал случай
Испытать ещё раз этот мир могучий,
То единственный шанс - это поутру. И...
Не цените меня, лишь когда умру я,
А цените теперь, как когда-то прежде,
Подававшую вам и себе надежды,
Совершенные в целом, но несбытые,
Полюбившую радости непростые.
Отбывавшую будто за тех повинность,
Кто задолго до нас потерял невинность.

Разбивается вечер на части суток.
Старый лебедь до жути похож на уток,
Потому что в тепле зарастает тиной
Этот пруд, что однажды не стал картиной.
Что когда-то улёгся и ждал покоя
У подножия рощи. И что такое,
Что стремления к жизни и славе срочной
Не хватило ему как воды проточной.

Не желая лежать, зарастая тиной,
Чтобы точно не стать ни одной картиной,
Я теку, как река, с высоты до луга,
Не умаслив врага, не покинув друга,
Не делившая лиц на скупых и нищих,
Ни на тех, кто читает и тех, кто пишет.
В берегах - несвободна на самом деле,
Как душа, заключённая в бренном теле.

Но когда-то и мне, не попавшей в стремя,
Превратиться придётся в былое время.
И оттуда, где ангелы счастье прячут,
Скинуть солнце на луг, как огромный мячик.
И играться с ним в прятки за облаками,
Расправляя миры, как постель, руками.
И, спасаясь от дум ожиданьем встречи,
Составлять из осколков вчерашний вечер,

Говоря не о том, что тревожит прочих...