Дни серебряного века

 Меня стихи зовут до Рима,
 до Лавры златоглавой доведут,
 но без святого Серафима
 в былые годы канут, пропадут.

 Нас удивить довольно сложно,
 в особенности строчками в стихах,
 тягаться лирой невозможно,
 наш век не тот, и пишется не так.

 А в дни серебряного века
 метелью революция мела,
 ни в грош была жизнь человека,
 и в одночасье кончиться могла.

 Я открываю у поэтов
 их даты жизни, творчества года,
 и вижу, как канули в лету,
 младыми уходили в никуда.

 Поэта труд в отчизне тяжек,
 его пытались кинуть на весы,
 на сколь пудов он вдруг потянет,
 сравнить желали с палкой колбасы.

 Так всю поэзию с культурой,
 в стране смели поганою метлой,
 где красный конник жёг в аллюре
 и шашкой порубал всё за собой.

 Интеллигента  расстреляли,
 в России погубили благодать,
 в фуфайках долго «процветали»,
 но к вере возвратились мы опять.

 К истокам русским мы вернулись,
 к искусству и поэзии в веках,
 из грёз небытия проснулись,
 и обернувшись, ощутили страх.

 Страх за утрату поколений,
 талантливых собой во всех делах,
 но не судим октябрьский "гений",
 им за страну в делах неведом страх.

 Так пусть поэзия, как прежде
 прекрасным наполняет времена,
 и мы из прошлого с надеждой 
 возьмём стихов страницу, как всегда.
                3 сентября 2019г.