Ну что, Натусик? Снова «мераба»,
где пыль, как снег на придорожных пальмах;
а мы сюда бы, мы, да мы не спали,
хотя заснуть пора б.
Пусть кликают нажатием двойным
про чёрти что и сбоку как бы лютик,
огромное количество войны
скопилось в людях,
и это... это... это... точно да.
Густой сигарный дым смешался с хвоей,
чуть камуфлируя пороховое,
людское счастье - тонко пострадать.
Ну что, любимая, на Медитеранне
природа рассуждений так неспешна,
что кажется, навечно будешь прежним.
Ан нет.
Куда бы уж странней.
3.09. 21.54
Текирова
© Copyright: Борис Борисович Михин, 2019
Свидетельство о публикации №119090307934
Свидетельство о публикации №119090307934
Рецензии
