без слов

ни воскресных, ни серых будней, успеваем слова забыть…
что же, милый, с тобою будет, если я начну говорить?
если вдруг окажусь телесной, а не духом святым, пустым,
представляешь, как будет тесно в небе ангелам холостым?
ты не бойся - люблю не больно, только сразу и навсегда…
не звони с чужой колокольни, не суди меня за глаза.
у меня что ни день – последний, что ни слово - огонь и лёд,
за спиною - смола да сплетни, из ковша - родниковый мёд.
пей его, а не эту гадость, что вчера наливала тьма,
пой, залётный - мне песня в радость, даже если она нема,
пой без слов, я сама их вышью на рубахе твоей крестом,
видишь, даже луна не дышит, замирая от красных слов.
а в чулане от яблок поздних аромат наливных небес
и втекает в окошко осень между двух куполов, где крест,
и светла облаков перина на купеческом ложе в дым…
ты не бойся, люблю красиво,
бойся только - не будешь мил.