Эти низкие двери...

Эти низкие двери
     Во вросшие в землю дома
Оставляют отметки
     И шрамы на темени мне…
Ветхий мир окружающий —
     Это большая тюрьма,
Где мой срок отмеряют
     Пустоты в моем портмоне…

Как уныл внешний образ
     Убогих истлевших оград,
Обползающих серой змеей
     По границам дворов…
Издеваясь, на телеканалах
     Опять говорят,
Что мы стали жить лучше,
     Что каждый богат и здоров…

В свежих латках избитые
     В ямы полотна дорог…
Как нелепо они сшили
     Улиц уставших бока…
Их годами топтали
     И шаркали тысячи ног…
Их мелками чертила
     В квадратики “Классов” рука…

В жаркой ветреной суши
     Кубанской горячей степи
Август сушит к зиме
     Разнотравья богатый запас…
Разве сможет душа
     Хоть когда-то его разлюбить —
Этих Русских земель
     Ароматный природный окрас?..

Разлюбить эти двери
     Во вросшие в землю дома?..
Эти серые змеи
     Ползущих нелепо оград?..
Эти латки на теле
     Асфальтового полотна?..
Этот Август кубанский?..
     И то, как я этому рад?!.