Как тяжело жить у поэта
И мучиться его трудом.
Мы созданы не для дуэта,
Здесь не разжиться молоком.
Он мне свои читает «вирши»,
Как будто свил их из тоски
И сон мой томный перебивши,
Не дал мне даже колбасы.
Моим глазам, что б не закрылись,
Хоть спички к векам приставляй.
Что б широко они открылись
- Давай, хозяин, удивляй.
Он мне бубнит про то, про это,
А я «врубиться» не могу.
Не понимаю я предмета,
Где нет ни слова про еду.
Я невпопад тут стал мяукать.
В меня он тапок запустил.
Я не просил меня баюкать,
Меня сон с лап тут и свалил.
Кот поэта
© Copyright: Сергей Микишин, 2019
Свидетельство о публикации №119090303642
Свидетельство о публикации №119090303642
Рецензии