Моему отцу А. Г. Емеличеву посвящается

Он родился в семье шестым,
Мать на поле его рожала.
Недоношенным и больным,
А войны было только начало…

Ночи длинные напролет
Мать качала его на руках
Без надежды… А новый восход
Приносил только горечь и страх.

Он цеплялся за жизнь, он кричал,
Тельце чирьями сплошь покрылось.
Лишь под утро, измучась, смолкал,
Только мать еле слышно молилась.

На морщинки усталость легла
От тревог и тяжелой работы,
Но иначе она не могла,
Обливалась слезами и потом.

Голодала, ночей не спала
(А соседкам несли похоронки)
Детям каждый кусок берегла
И молилась у старой иконки.

Он был так беззащитен и мал,
Между жизнью и смертью метаясь,
Он надеялся жить, он кричал,
И болезнь потихоньку сдавалась.

Мать совала последний кусок,
Будто лучик проглядывал солнца:
Если сына она сбережет,
То отец непременно вернется!

А потом – снова боль без конца:
Ожиданье. Голодная рвота.
Возвращенье калеки-отца
И работа, работа, работа…

Все смешалось в одну круговерть:
Крик. Отчаянье детского бреда.
Как принять материнскую смерть?
И победа! Победа! Победа!

Фото из открытых источников