На Поклонной горе

    На  Поклонной  горе         

На  Поклонной  горе
в  тишине  не  покой:
в  онемелой  заре
бабий  грезится  вой.

Горечь  слезной  росы,
по  плечам  холодок,
и  висок,  как  часы,
бьет  тревогу  меж  строк...

За  поклоном  поклон,
за  душою  душа,
и  не  явь  и  не  сон,
а  виденья  шуршат.

Кто-то  словно  факир
вздыбил  тени  мольбой,
беспокойный  эфир,
растревожив  бедой.

А  они  все  плывут,
и  не  в  явь,  и  не  в  сон,
а  они  все  бредут,
как  с  больших  похорон.

Вот  уж  шаг  не  шагнуть  –
всюду  теней  стена,
в  ней,  как  тяжкая  суть
отразилась  война.

И  возносит  слова  –
шепоток  к  шепотку,
росяная  трава  –
лепесток  к  лепестку...

А  про  что  в  тишине
шепчет  трав  перезвон,
ты  приди,  да  ко  мне
с  тех  больших  похорон.

Мы  сроднимся  слезой,
зная  суть  без  прикрас,
и  прошедшей  грозой
слово  высверкнет  в  нас...

Мне  с  Поклонной  горы
прилетела  строка,
с  той  военной  поры
на  крылах  ветерка.

Не  схороненный  прах
по  полям  по  лесам;
шепоток  на  устах
чуть  доносится  к  нам...

На  Поклонной  горе
шепоток  к  шепотку;
скорбь  на  смертном  одре
тихо  молвит  строку:

-  Это  ложь,  это  ложь,
что  никто  не  забыт:
прах,  как  брошенный  грош
сиротливо  лежит.

Наклонись,  поклонись
полю,  лесу,  воде
и  за  всех  помолись,
кто  везде  и  нигде.

На  Поклонной  горе
в  тишине  непокой:
в  онемелой  заре
бабий  слышится  вой...