Война

Гремя костьми тысячелетий,

С дорог историй поднимая пыль,

Брёл воин слепо по наитию,

Без цели в жизни превращаясь в пыль.

Давно уж ржавчиной покрылись его латы,

И не блестит, как прежде, сталь меча.

Но, как и встарь, готов он бить набаты,

О славе собственного знамя хлопоча.

И хоть сторонников его всё меньше в мире

Из тех рядов, что пели в его честь.

Но в тайне каждый рад чужим потерям,

Когда вдруг воин объявляет врагам месть.

И в каждом мало-мальском государстве

Найдётся такой воин хоть один,

Который будет рад в своём бахвальстве

С врага пурпурный сбросить балдахин.

И реки крови красной под ногами

Питают силой этого бойца,

Который в грязь стальными сапогами

Готов втоптать противников сердца.

Но время, к счастью, не течёт обратно,

И в прошлое уходят беды всех людей.

Вдруг счастье в форме выступит парадной,

Чтоб выпустить на волю голубей.

Ну а те воины, что глаз тут нам мозолят

И в каждой строчке чей заметен пируэт,–

Так то война к читателю дорогу торит,

Чтобы заметен стал кровавый её след.