Чернила и слова

Размывает чернила вновь, не позволив дописать до конца старый рассказ, что впитал каждый миг среди людей и городских стен. Дымит жизнь, вдыхая никотин глубоко, тянется кальян под негромкий звук грустных треков о том о сём, а голова тонет в бреду и ждёт иллюзий на картах ведущих в самый глубокий Клондайк.
Но к чему эти стуки, разбивая на сотни осколков память? Может надо повторить крепкий рассказ в компании людей, что после разнесут по частям клочки бумаг сжигая их на кострах святых инквизиторов понимающих жизнь?
Достав до небес, смывается грязь и звери выбираются наружу хватаясь за жертв, переиграв театральных кукол. Где нет больше побед и кровь пробивает проходы к свету в конце. Обнажая часть тел, обнуляя монстров в голове и освобождая от цепей миллионы душ. Унося все так далеко, как быть может будут просить. За край веры внутри.
И уже больше нету громких речей с трибун, нет рвущих сознание и сжимающих его, ведь здесь покой вотьме. Пока это позволяет новый день, пропитав незнакомым ароматом духов, постель.
Но это ещё не всё.