Ждёт пера открытая страница,
К ней невольно тянется рука.
Словно птиц летящих вереница,
За строкой рождается строка.
Буквы, как послушные солдаты,
По ранжиру строятся в ряды.
И вступают с автором в дебаты
До последней утренней звезды.
Это, как замедленная мина,
Как под кожей зреющий нарыв...
Нервы, словно сжатая пружина,
Вызывают стихотворный взрыв.
На любое выбранное слово
Рифму подходящую ищу.
Отношусь к стихам своим сурово,-
Я себе ошибок не прощу.
Лишь бумаге доверяю чувства,-
Люди могут запросто предать...
Это очень тонкое искусство
Верный путь и друга выбирать.
После пожелтевшие страницы
Пусть в черновиках моих найдут.
И в архивах древних мастерицы
Пусть мои творения прочтут.
А пока закрою эту тему,
Продолжать охоты больше нет...
Пусть докажут сами теорему
И поищут правильный ответ.
Пусть докажут сами теорему
© Copyright: Нина Цветкова 39, 2019
Свидетельство о публикации №119090206466
Свидетельство о публикации №119090206466
Рецензии