Простите мой цинизм

Простите мой цинизм.
Я снова о любви, той, что говорят - это влюблённость.
О той, что падает частенько вниз,
Когда наружу лезет неопределённость.

Представим малолетнюю особу, которая в «постарше» влюблена.
Теряет голову и красит губы в красный.
В свои четырнадцать она довольно недурна,
Учится неплохо, а взгляд слишком прекрасный.

И днём и ночью по сети
Она репостит фразы, чтоб все спешили полюбить.
Вы знаете – легко их там найти.
Она увлечена. Спешит быстрее жить.

Герой. Красив собой и молод.
Годами будет старше, но опытней вдвойне.
Хорошо это – её растопит в сердце холод,
Будет дарить цветы, петь песни при луне.

Нормально всё. Любовь-морковь, цветы-торты,
(Ой, ударение на букве не на той!)
Другую видит он. Ровесницу свою. Летят мечты
Все вниз. «Прости, я ухожу» - выход простой.

А малолетняя особа без ума
Всё дует губки крашенные, «да он придёт».
Ломает пальцы. Виновата не сама.
Сидит неделю, две, три, четыре – ждёт.

Потом она становится взрослей.
Забылись чувства? Нет. Лишь приутихли чуть.
Сыплется внимание от других парней ей.
А любит она прежнего. Но не в этом суть.

Чувства – штука тонкая, и ею
Заняться нужно лишь тогда, когда есть голова.
Указывать, конечно, я не смею,
Но не советую я громко говорить слова,
О которых можно пожалеть.
От них сердце быстро покой не обретёт.
Любить успеете. Для себя б пожить успеть.
А любовь во все года вас сама найдёт.