Как можно было сделать шаг,
На волю глупости отдавшись.
Так нужно было умереть,
В живых оставшись ...
И в море бросить горсть монет,
Чтобы вернутся.
Заранее оставив две.
И улыбнуться ...
И в криках чаек слышать брань,
И без оглядки,
Уже легко шагнуть за грань,
Где психопатки
не видят алых парусов на бригантинах,
и носят крылья в рюкзаках
на потных спинах.
Где смог, от зноя, кисло-сладкий,
Чужой свободой,
Дурманит голову чуть-чуть,
И в непогоду,
Уталкивает под карниз бродяг.
А ветер с юга,
Уныло заставляет нас
Любить друг друга.
Где месяц в серых облаках,
Как запятая.
Где память выскользнуть грозит,
Как кладь ручная.
Где рукопись моих обид,
За упаковкой,
Надёжно связанная мной
Гнилой верёвкой,
Не бросится в огонь костра
С сухой листвою,
Где лето кончилось вчера,
Само собою.
Ст. Ст. Минаков.
01. 09. 2019 г
© Copyright: Стас Минаков, 2019
Свидетельство о публикации №119090203847
Свидетельство о публикации №119090203847
Рецензии