***

Мы сжигаем кусочки августа
в суете круговой беготни по тоннелям,
Расплавляем их в горе и в радости,
По щепотке на чашку. В уютных постелях,
и в горнилах ветров, и в альковах удачи,
и в отчаянных схватках, и в ленности дачной.

Будет холодно. Ветренно. Сыро.
До смерти тоскливо,
когда взвесь дождевая укроет любимых,
и цветы занедужат у дальней калитки.
Ты прошёл свое лето тропою улитки.

Будет песенно, взлётно, светло,
и до края насыщенно.
И на Сансет-бульваре в тусовке напыщенной
остановишься вдруг, одинокий и грустный.
Ты пропел своё лето в варьете трясогузкой.

Будет пыльно, железно,
темно и кроваво.
Ты покроешь себя несмываемой славой,
обернувшейся вдруг легендарным позором,
как кукушкин птенец на надгробии чёрном.

Где-то запахи скошенных трав и грибницы ...
Август вечно неправ, что тоской повторится,
будто не было дня, когда листиком дуба
мой язык проникал в её сладкие губы,
когда осень ждала – белокурой, прекрасной,
и житейская мгла нам не застила счастья.

август 2019 — август 2021