Тропки нечёткий излом,
Мимо ковыль да осока,
Жил бы я в веке ином,
Быть ли тогда этим строкам?
В коих ковыль – серебро
Кудрей моих, а тропинка,
Рядом же столько дорог!..
Девицы стройная спинка.
Так бы и шел я за ней,
В ночь и рассвет, а с закатом,
В жёлтое море полей,
К шумным реки перекатам.
Это мечты всё мои,
Дал я раздумьям свободу:
Вьются, как пчёлок рои,
Только вот мало в них мёда.
Больше всё горечь дымов-
Суть, что вокруг меня, мира,
Знаю, я в этом не нов-
Быть для себя же кумиром.
Тропки
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119090106212
Свидетельство о публикации №119090106212
Рецензии
