Я жив

(из записок графомана)

Любой писатель рано или поздно,
Лелея сокровенную мечту,
Надеется, что час настанет звёздный,
Когда нетленный труд его прочтут,

Оценят и, воздавши по заслугам,
Лавровый водрузят на лоб венец...
Но коль читатель не внемлит потугам -
Бесславный ждёт писателя конец...

Живёт поэт стихами век от веку,
Какой бы ни использовал язык.
Я, как узбек поведаю узбеку,
Что жив ещё, и к этому привык.

Спешу признаться, как еврей еврею,
Не городя словестный огрод,
Что не издохну, и не постарею,
Пока мой стихотруд идёт в народ,

Не окочурюсь на задворках рая,
И как латыш отвечу латышу -
Пускай не ждёт меня земля сырая,
До той поры, покуда я пишу.

И как бы нами время ни вертело,
Я вам, как русский русскому хотел
Сказать, что сроку жизни нет предела,
Пока поэт находится у дел.

Пока его и помыслы, и чувства
Способствуют всецело одному -
Своё литературное искусство
Читателю нести, а потому

Поэзию во веки не отрину,
И критике недоброй вопреки,
Раздам, сатиры колкой сжав дубину,
Всем этим критиканам тумаки.

И по секрету, как казах казаху
На ушко тихо-тихо прошепчу:
"Пускай они идут толпою ...в баню!
Я жив! Я буду жить! Я так хочу!"