Куда, дружок, ни ткнёшься старой мордой -
Мерцают головешки павших дней.
И город твой, не по заслугам гордый,
За ними не становится видней.
Но ты идёшь по осени сомлевшей,
Молчит её остывшая душа,
А за тобою тень, как личный леший,
Торопится, почти что не дыша.
Спеши, покуда догорают звёзды,
Туда, где никогда не будешь прав.
И пёс родной, хватая пастью воздух,
Залает, не приняв и не узнав.
Осеннее
© Copyright: Ян Бруштейн, 2019
Свидетельство о публикации №119083109145
Свидетельство о публикации №119083109145
Рецензии
Не головёшки, Ян, а головни.
От них ещё прикуривать возможно.
Недолог пёсий век, ушёл в былые дни,
Но память всё жива и голосом, и кожно...
Приветствую, Ян!
Семён Кац 01.09.2019 23:26 • Заявить о нарушении
От них ещё прикуривать возможно.
Недолог пёсий век, ушёл в былые дни,
Но память всё жива и голосом, и кожно...
Приветствую, Ян!
Семён Кац 01.09.2019 23:26 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.