Как в копейку, в белый свет,
Льёт дождями осень.
И за грусть, за алый цвет,
Ничего не спросит.
Закружил опавший лист
Раненною птицей.
На душе холодный бриз
— мне наверно снится…
Снится сон немых аллей,
Чуткий и промокший.
А ещё из прошлых дней
Снятся детства рощи…
И, безмолвная, звучит
Песня острой грусти.
Без ответа. Без причин…
Душу не отпустит.
И болит, болит… Болит!
Больно! Сладострастно…
Мне приснился её лик,
Осени прекрасной.
Её лик...
© Copyright: Роман Воскресенский, 2019
Свидетельство о публикации №119083108947
Свидетельство о публикации №119083108947
Рецензии