Друзьям

Они ушли. Не дописать до точки
Рассказ. Не уложить катреном стих...
Застыли воском скорченные строчки.
От слёз промокло лето - как нарочно! -
Без них.

Они не встретят нежные рассветы,
Не допоют оборванный куплет.
Разносится в манящей выси где-то
Крик журавлей, как реквием по лету...
Их нет.


Рецензии