Язык мой нем, устал он сотрясать
Эфира ток своей невнятной речью,
Иные уж творцы, мой Человечек,
Тебя строкой мечтают отесать.
У них ведь всё: от туши до пера,
Из рук самой посланницы небесной,
А у меня лишь мрак лачуги тесной
Да на столе от бублика дыра.
Да там внутри, где грешное оно,
Как мотылёк ночной пред зеркалами,
О стенки всё кровавыми узлами-
Любовь, что то бургундское вино.
А коль она во мне ещё жива,
К чему тогда красивые слова!
Язык мой нем...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119083106813
Свидетельство о публикации №119083106813
Рецензии
