Заболит голова,
И от косности тошной
Потеряю слова
И не вспомню нарочно.
И в иных городах
По отметам былого
Ожидает беда,
Но я к ней не готова.
Я не жду этих бед,
Что летят непрестанно.
В них гармонии нет,
Как в смерчах с океанов.
Но у нас далеко
До морей, и тем боле
Мне объять нелегко
Океанское поле.
Тут – леса и поля,
И луга, и равнины.
Всё – родная земля,
И она – не пустыня.
Но, увы, по зиме
Заметает снегами.
Полюбить бы суметь
Даже лёд под ногами.
Но зима мне – не друг.
Я люблю больше лето.
Был бы ближе к нам юг
И обилие света.
Но у нас на Руси
Больше зимы шальные
И кого попросить
Поменять нам стихии?
Нам бы больше тепла
И земли почернее,
Было б менее зла.
Что быть может важнее?
6-3-2019
Заболит голова...
© Copyright: Людмила Мысова, 2019
Свидетельство о публикации №119083106678
Свидетельство о публикации №119083106678
Рецензии