Высота
Два дня на высоте. Бои без передышки.
В ушах гудит снарядов дикий вой.
Фашистам нет числа (ни дна им, ни покрышки),
У нас всегда так на передовой.
Все стерла память: место, время суток.
Остался долг – родная сторона.
Кормилица – земля… И вовсе не до шуток…
А позади, в тылу: весна,
друзья,
жена.
Внизу, под высотой, у неглубокой речки,
Беленые дома скрывает бугорок.
Ах, если б не война! С баяном у крылечка,
Я посидел бы в тихий вечерок.
Вдруг танк ползет.
И сразу напряженье,
Все нервы будто связаны узлом.
«Да сколько же испытывать терпенье?
Клянусь, тебя отправлю я на слом!»
На долю мига встали перед взглядом:
Старушка мать, любимая жена.
А на фото сын Сашка, вот он – рядом!
Простите, дорогие, но война!
И вот сжимаясь яростной пружиной,
Я в цель мечу, под звуки канонад,
Как бы себя, в бездушную машину,
Пять туго перевязанных гранат.
Бросок… Но мимо! Смесь я зажигаю,
Движение осталось для броска.
Но пуля - дура жидкость разрывает,
И пламенем охвачена рука.
Рябит в глазах. Я весь свечой пылаю.
Прошу природу:
- дай мне сил на миг! –
Уже другой рукою смесь сжимаю…
Бросок вперед… И танк огнем залит.
Горю с фашистом. Сердце растворяясь,
Благодарит за выполненный долг.
За то, что ни на миг не расслабляясь,
Пойти на смерть сознательно я смог.
Свидетельство о публикации №119083104827