Время

Время — это, наверно, какой-то пустой
чемодан,
Заполняемый ожиданием то встреч, то
событий,
Часто пустыми размышлениями о чём-то
там,
И занимающим место отдыха занудным
бытом.

Я измеряю время не минутами,
а тоской.
Не годами, а зря потраченными нервами
ныне.
Бестолковой пустой суетой-маетой
городской,
Иль таким беспросветным, как ночь,
деревенским уныньем.

Да, порой удаются такие прекрасные
дни,
Куда помещается радостное
ожидание
Праздника или встречи. Когда происходят
они,
Время становится неизбежно хранилищем
тайным,

Такой вот шкатулкой для золотых часов
и минут,
Которую достаёшь и в ладони бережно
нянчишь,
И ты хранишь её для того, чтоб туда
заглянуть,
Вспоминая как счастье, что было обыденным
раньше.

Чемодан свой пакую всю жизнь и надёжно
храню,
И шкатулку счастливых времён всё ещё
наполняю.
Стать готовясь пред Богом, сдавая поклажу
мою,
Улыбнусь, цену всех накоплений уже
понимая.