Я из-за пустяков порой
Не нахожу покоя место.
Ментальный мусор бы - долой,
Но размножаться, чистки вместо.
Одно тут слово - паникёр,
И нелегко таким живётся.
Все пустяки - себе в укор,
И сердце в пятки так и рвётся.
Довольно странно мною быть.
Волнуюсь - знаю, что пустое.
От усеты своей уплыть
Пытаюсь в небо голубое.
Там безмятежна синева,
И растворяются раздумья.
Кипит порою голова
От нарастающего улья...
Паникёр
© Copyright: Козлов Никита, 2019
Свидетельство о публикации №119083104453
Свидетельство о публикации №119083104453
Рецензии