Быть может я черствый и грубый,
И смею сказать что до боли,
Я Русский, до знойной мозоли,
Который запутался в горе,
Пропавшее в шторме на море.
Люблю, иногда ненавижу что вижу,
Не глуп, что продал свой тулуп.
Ведь я знал, ожидал кислый суп
От того, кто на взвешенность скуп,
А по сути, лишь мой жаждал труп.
В бездне слов очень просто увлечься
И, когда не узнав кто есть кто,
Душу выстегав, словно пальто,
Пробежав через чувств решето,
Ты поймешь, что они не плато.
О житейских буднях
© Copyright: Максим Дорофеев 32, 2019
Свидетельство о публикации №119083100361
Свидетельство о публикации №119083100361
Рецензии