Они гибнут потом, в полёте...
Тех, кто трудится из-под палки - одиночество любит жалких...
А кто к цели стремится, дерзает - тех болезни не выбирают!
Не любят болезни стоящих, а выбирают - ноющих,
Завистливых и скучающих, яму кому-то копающих,
"Липких", злых на язык -тех, кто жаловаться привык...
Все другие - в полёте, как птицы,
К ним небо в объятия стремится!
Одиночество, боль, печали где-то там, далеко отстали!
Погибают они в полёте! Вы о них потом песни споёте!
Свидетельство о публикации №119083103207