Они гибнут потом, в полёте...

  Одиночество и болезни выбирают людей бесполезных:
  Тех, кто  трудится из-под палки - одиночество любит жалких...
  А кто  к  цели  стремится, дерзает - тех болезни  не  выбирают!
  Не любят болезни  стоящих, а выбирают - ноющих,
  Завистливых и скучающих, яму  кому-то  копающих,
  "Липких", злых на язык -тех, кто жаловаться  привык...
  Все  другие - в полёте, как птицы,
  К ним небо в объятия стремится!
  Одиночество, боль, печали где-то там, далеко отстали!
  Погибают они в полёте! Вы о них потом песни споёте!


Рецензии