Цикл Ромахову

В день рождения поэта
Мы, простив ему грехи,
Будем славить – за сонеты,
Нет сонетов за стихи.
Я сторонник тех традиций,
В день рожденья не ворчи:
Для похвал нету границы,
Если критик – помолчи.
***
Буду  честен: то по пьяни,
То с похмелья, то с тоски
Жил поэт цветком в бурьяне,
Сердце рвал себе в куски.

Можно было б по другому?
Можно в тишь, да благодать…
Но у нас в стране такому,
Ещё долго не бывать.

Слишком яростны в запале,
Без оглядки, напролом.
Если войны – мы из стали,
Мир – оплатим зло добром.

Всех любимее забава –
Не достроив разрушать.
Лишь поэт такие нравы
Мог в сонетах описать.

Те сонеты – не сонеты,
Но раз так назвал поэт,
Я не буду спорить с этим,
В спорах с мёртвым пользы нет.

Строк четырнадцать – и ладно!
Есть лирический герой,
Неуживчивый, не жадный,
Он писал, как мы с тобой.

Не хватало на похмелье,
И на званый пир друзей –
Неприкаянной метелью
Он бродил среди людей.

Ждал, когда слова бутоны
Станут розами стихов,
Чтобы, как от самогона,
Шло кружение голов.

А сердца в груди теплели,
Обжигая вновь и вновь…
Чтоб стихи, как песни, пели,
Веря в дружбу и любовь.
***
Он считал себя поэтом,
Музе ветреной служил,
Выпивал, писал сонеты,
Женщин ласковых любил.

Да и годы были злые  -
Выбор дан из двух дорог.
Девяностые лихие –
Путь в могилу, иль в острог.

Потому и не судите,
Жил пока хватало сил.
Погрустите, помяните –
Жил, как мог, поэтом был.
***