Маяковский

Этот поэт
Мой друг, мой брат
Погиб
Оставаясь
Человеком
Сомненьям нет
Произошёл возврат
Под наведённым на него
Про-сталинским шпионажем
Дулом направленным, пистолета

Партии Ленина
Искажениями соцпартлинии
Начинающей загнивать
Со СвердлОва ещё
Узурпатора арабовидного
Трупопроводного

Дух его, и по сей день
Витает среди нас
За дело конечно
Но праведное
Убиенному
По отношению
Не праведной
Загнивающей
Изначально
Власти
От

Что пишу я здесь
Похоже немного
На бред
Согласен, да

Но увы, она еще жива
Эта власть
Спрутообразная
Распросталась тварь
На всю Евразию
И, до сих пор, всевластна

Страх
Смердила век
Смердит окрестно
Это ужасно, дебильно
Повсеместно

Я вас успокою
Надломится вскоре
Лишь кажущийся её бодрым шаг
И этому снова поможет, кто бы вы думали
Святейший во все века рабочий люд
Батюшка наш - пролетариат
Поможет, именно он
Не какие-то, чиновичьи
Блюстительные там
Хитро-веды, или добро-маг

А уж коль эта тварь
Власть, да хоть какая
Всё же выживет повсеместно
Она ещё навредит
Стольким поэтам!
Им всем будет очень больно
Скольким же количеством
Не сочтешь. Неизвестно.