Бродяга

На моём корабле не раздастся сирена тревоги
И швартовы  на тумбе останутся вечно скрипеть…
Но  куда мне девать это грустное чувство дороги,
Что сжимает мне сердце и гонит вперёд,  словно плеть…

Ждут огни городов терминалами аэропортов,
Свет далёких причалов, вокзалы в предутренней мгле…
Я  уставший бродяга, не верящий в Бога и в чёрта,
Вновь спешу всё увидеть, пока я живу на земле…

Ветер странствий несёт и приветливо дует мне в спину.
А на паспорте некуда ставить таможне печать.
Не хочу жить взаймы ни на треть и ни наполовину.
За былые грехи мне не скоро ещё отвечать…

Не ищите меня в кабинетах, напичканных фальшью,
На шикарных приёмах, где воздух одет в нафталин.
Я, как прежде, в походном строю. И всё дальше и дальше
От привычного берега… С миром один на один…

И опять отрывается борт, разбежавшись  по взлётке…
На чужом языке объясняют, где спрятан жилет…
Улыбнусь предлагающей чай стюардессе-красотке,
А она улыбнётся шикарной улыбкой в ответ…

Говорят, что приятна усталость вечернего бега.
Не поверю… И многое в жизни за это  отдам:
Чтобы ноги болели не от тренажёрного трека –
От хожденья по новым, неведомым мне городам…