Чинуша колхозный
С откормленым торсом,
В очках от Армани
И с фигой в кармане.
Сегодня чинуше
Не дали машину,
Он едет домой
На трамвае паршивом.
Он ищет, куда бы
К кому бы, и где бы.
Не может протиснуться -
В узкие двери.
Приветствует голос
Своих пассажиров,
И это звучит
Как-то слишком фальшиво.
В салоне жарища,
И потом пропахли
Рабочие вещи
Его избирателей.
И запах парфюма
Его дорогого
Не перебивает
Дурмана такого.
Глаза закатились,
Поднялось давление,
Всего затрясло
От такого общения,
А в следующий миг,
Будто током прошило.
- О, Боже! Инфаркт!
Испугался плешивый.
Спасительным гимном
Сигналил будильник-
О, счастье! Я жив,
Только надо в сортир мне!
Только надо в сортир
© Copyright: Вера Соловей, 2019
Свидетельство о публикации №119083005914
Свидетельство о публикации №119083005914
Рецензии