Фагот прощу, тоску же прочь гоню,
В пробоины белёсых предрассветных облаков,
Опять попался я в Булгаковскую западню,
Понять пытаясь, почему ж не стало меньше дураков?
Сто лет почти прошло, как будто за неделю,
Фагот шагает с Азазелем, и льётся масло тут и там,
И лишь поэт безумный воет от тоски за дверью…
Луне плевать и нет ни в чём урока дуракам.
Пробоины в ночи глазами сверлят небо,
И засылают молнии, огня стволами, прямо в рай,
Дворец, построенный из кубиков воды и Lego,
Густой мазок, как демон рвущий неба край!
Рассвета нет, лишь гром, сгустило небо тучи,
Без фальши звук правдивый и могучий.
9. Булгаковская западня, сонет
© Copyright: Грмагистр, 2019
Свидетельство о публикации №119083002492
Свидетельство о публикации №119083002492
Рецензии