Уходит август, пламенея
Кустом рябины на меже.
И ночи стали чуть длиннее,
Прохладно утречком уже.
Не выйдешь босиком из дома,
Не слышно в роще соловья.
Но всё так близко и знакомо,
Всё это родина моя!
Пожухли травы. Рожь скосили.
К колодцу голая тропа...
А небо будто подсинили,
Пропал у солнышка запал.
Бурлит река и гонит волны,
И пахнет сыростью трава...
Что ж на душе-то неспокойно?..
В раздумье кругом голова.
Не слышно в роще соловья
© Copyright: Михаил Курило, 2019
Свидетельство о публикации №119083002431
Свидетельство о публикации №119083002431
Рецензии