фермата

Я мог бы вам сказать, что всё пройдёт,
ещё точней - прошло, что скуки ради
я вёл себя, как полный идиот,
чернилами уродуя тетради,
А мог бы... Нет, конечно же не мог.
Но если в слове прячется намёк,
и если даже прячется не слишком,
то что в ответ? Осенний опиат -
в окно дожди, неспешный листопад,
построчный переход от дел к делишкам.

Я мог бы вам сказать, что это зря,
что знаю, чем закончится интрига.
Но всё же, ничего не говоря,
озвучивал Бетховена и Грига,
придав моим словам напевность нот.
Ну кто на красоту не посягнёт,
подвластный безрассудному порыву,
где ваши ласки - суть игра ума,
а вы тогда стремились к ним весьма
настойчиво, томительно, игриво.

Я мог бы вам сказать, что это блеф,
что просто вам взгрустнулось почему-то,
что вы, недолго мной переболев,
вернётесь в мир покоя и уюта.
Что я, предвидя это, сам уйду
немного раньше, стихоерунду
сведя к словам в простыx стишках, которым
до вас не докричаться и, увы,
та музыка, что вся "от головы",
склоняет к скуке и самоповторам.

Я мог бы вам сказать. Но не сказал.
И я об этом вовсе не жалею.
Моя тетрадь - пустующий вокзал -
в таких местах прощаться тяжелее,
но раз и навсегда, и мой визит
вас, может, неприятно поразит,
напомнив то, что вы забыть хотели.
Поверьте, что талант мой не ушел,
и нежность ваших губ и кожи шёлк
моим стихам причина, в самом деле.

Я мог бы вам сказать, что я другой.
Теперь другой, хоть я такой же самый.
Я тот, кого касались вы рукой,
чьи щёки щекотали волосами,
кто стал вам безразличен, и сейчас
лишь вежливая холодность, сочась
из ваших губ, почти аналог мата...
Молчание, похоже, неспроста,
я - пауза на линиях листа,
а вы - над ней нависшая фермата.