Комната

В этой комнате тесно для нас двоих.
Только стены наружу
не пустят нас.

Ты здесь скопище мыслей
людей иных,
сборник кипельно умных
крылатых фраз,
писк мышиной возни,
тараканья дрожь,
фоторамка настенных
застывших лиц.

Я вцепляюсь до боли в бумажный нож,
соскребая тебя со своих страниц.

В этой комнате дико для нас двоих.
Зеркалами на стены
повесят нас.

Оттого-то неверье
в глазах твоих
отражает неверье
моих же глаз.
Оттого неподвижность
костлявых рук
откликается вздутым
молчаньем вен.

Я шарахнусь об пол, превращаясь в звук,
вместе с краской сдирая тебя со стен.

Завтра лопнут обои,
явив кирпич.
Рухнет комната, сгинет,
швырнет нас в мир.
Нас поманит беспечности
страстный клич,
вседозволенность втянет
в порочный пир.
Там я вор,
коронованный психопат,
подбиратель
объедков финальных сцен.

Я не выдержу этот кромешный ад
и вернусь
на руины остывших стен.

Эта комната больше не держит нас.
И, казалось бы, счастье.
Но кто о чем.

В сердце вперится взгляд
отболевших глаз.
Чую вновь:
ты стоишь за моим плечом.

С осуждающим выводом не спеши -
всех нас тянет вернуться
к любви большой,
вырывая ее
из своей души.

С мясом, с венами, с кожей.

С самой

душой.