Вечер

Мою дрожашую плоть уж не греют чужие льстивые фразы.
Кажется, что холодок августовский печали от солнца устал.
Вечер раздет, но пиджак надевая спеша, поднимается и удаляется сразу.
Может быть, он успеет исчезнуть пока не начался стандартный скандал.

Четверг. Двадцать девятое. Лучший день, чтоб напиться?
Кто-то своими мечтами о ком-то. Иной же с утра ещё посетил магазин .
Моей книге сегодня должно исполняться  примерно уж сто две страницы.
А ложным надежам до праздника ждать ещё десять ужаснейших зим.

Он в дверь на прощание. Поцелуй в шею. И бледное, бледное "жди"
Нет, он не уйдёт я цепляю за руки, не в силах удерживать гнев.
В объятья на долго. И снова мы греем остывшее пламя в груди.
Нет, он не уйдёт, я люблю этот Вечер, но так не терплю его блеф.

— Оставайся, наивный, я вытащить с улицы бы всё равно попыталась тебя.
И заставила бы поддаваться, когда я хожу как ферзь.
Знаешь, молчи, это всё не игра, а обыденность каждого дня.
Дайте кофе без сахара, звучит пусть Кинг Дьюд. Со своими словами не лезь.

И сжимай ледяных моих рук пустоту до самой глубокой ночи'.
Обязуйся остаться и сдаться после десятка проигранных раз.
Обнимай, обнимай, только, Вечер, прошу, не кричи...
Кроме тебя мою плоть не сможет согреть ни одна из чужих льстивых фраз...

29.08.19