На кончике гусиного пера,
В чернилах синих, спит поэма.
Знать не пришла ещё пора,
Сюжет продуман на <<ура>>?
Так что-же делать? Вот дилемма.
Я в парк заброшенный иду,
Бродить под шорох листопада.
Порядок в мыслях наведу,
А просто так, писать не надо.
Я напишу, как по весне,
Мы повстречались ненароком.
При удивительной луне,
Сама судьба, на встречу мне,
Идёт принцессой синеокой.
Волос каштановых волна,
На грудь каскадом ниспадала.
И грациозна, и стройна,
В ней радость тихая жила,
любовь взаимность ожидала.
Я, парень деревенского покроя,
Я с детских лет в себя впитал.
Есть чувство светлое, святое,
Души моей, живой кристалл.
Нас закружило в вихре лето,
Рассветам, счёт я потерял.
Тебе читал свои куплеты,
Мелодию к ним ветер подобрал.
Тебе сорвал я хризантему,
Прими на память, попрошу.
Тебе, последнюю поэму,
Придёт пора, я напишу.
Тебе поэму напишу
© Copyright: Андрей Свитачев, 2019
Свидетельство о публикации №119082906487
Свидетельство о публикации №119082906487
Рецензии
Вдохновенное, проникновенное стихотворение, Андрей.
Мне понравилось. Чувственно...
Счастья Вам, удачи и творческого полёта!
С теплом, Настя.
Анастасия Малиновская 29.08.2019 20:23 • Заявить о нарушении
Мне понравилось. Чувственно...
Счастья Вам, удачи и творческого полёта!
С теплом, Настя.
Анастасия Малиновская 29.08.2019 20:23 • Заявить о нарушении