Привидевшийся сон

   *   *   *

Лихою тройкой пронеслись
виденья прошлого…
И ретивое вдруг зажглось
совсем не прошенное.
В век девятнадцатый меня
будто втолкнули,
и где лукавые глаза
в меня стрельнули.
Ах, эти чёрные глаза,
зачем пленили,
и закружилась голова
в цыганском стиле.
К мадам какой-то в будуар
я ночью тёмной
залез, а дальше было что,
убей – не помню!
Потом (ещё не протрезвев)         
дерзил высочеству,
послав «по-матушке» его,
а не по отчеству.
Глаголом жёг и бичевал
свет высший пошлый,
покуролесил, в общем, я
в том веке прошлом.
И до Дантеса добрался -
до его спеси,
пора оплачивать, месье,
подонка  вексель....
Дуэль, дуэль… О ней мечтал –
отмщенье, сударь!
Не дрогнет, нет, моя рука,
и что мне судьи…
Топчусь и в нетерпенье жду
я на опушке…
А, впрочем,
            в век свой возвращусь,
ведь я не Пушкин.
Ведь я не он, не знаменит,
и смысла нету:
Дантесиком убитым быть
из пистолета.
Дантесик, гад, всё же пришёл,
я обманулся,
и из ствола в меня пальнул,
и я... проснулся.