Из Чарльза Буковски - террористы

                Чарльз Буковски


                террористы


                поднимаются с улицы
                по тропинке между
                моим многоэтажным домом и
                соседним зданием.
                раздаются взрывы
                грохот и хлопки пустых
                винных бутылок
                появляющееся сверху
                стекло разбитое на куски и
                летящее в разные стороны.
                я отомкнул дверь и вошёл
                это был тёплый хороший день
                в конце мая.
                цветы выдавали повсюду всё самое
                лучшее.
                я снял всю одежду и растянулся
                на койке.
                потом я услышал
                снаружи голоса других людей что
                жили в моём доме:
                "там наверху есть пара пуэрто-риканцев!
                они живут по соседству
                на крыше!"
                "они пьют и бросают
                бутылки вниз!"
                "да, я знаю. я вызывала
                копов но они ничего не
                предприняли!"
                "да,они слишком заняты выписыванием штрафных талонов!"
                "там наверху на крыше есть женщина, она
                носит красное трико!"
                "она носит бандану на голове
                и всегда кричит
                и бросает всё вниз: бутылки,
                мусор, абсолютно всё!"
                "мы подадим петицию! мы заклеймим
                это здание!"
                "да, петицию! я раньше жил в
                этом доме! там происходили
                ужасные вещи!"
                "мы подадим петицию!"
                на другой день управляющая моей квартирой
                нашла меня за парковкой моего
                "Фолькса."
                как только я вышел она
                суёт мне планшет.
                у неё уже есть 26 подписей.
                "Хэн..." - начинает она
                говорить.
                "нет" - говорю я.
                "Хэн..." - она начинает
                снова.
                в этом здании живут бедняки,
                бедные чёрные и мексиканцы и
                несколько сумасшедших азиатов.
                это последний шанс для них
                последнее здание с низкой арендой
                между ними и улицей.
                "Хэнк" - говорит она - "почему
                "нет?"
                "потому что" - говорю я - " однажды
                кто-нибудь сочинит петицию чтобы
                избавиться от меня."
                она смеётся ни во что не
                врубаясь.
                я иду по дорожке
                отмыкаю дверь
                вхожу внутрь:
                всего лишь ещё один безумный белый
                неудачник.      


                from : "Open All Night"
          
               
                29.08.19   



       terrorists

coming up from the street
on the path between
my apartment building and the
building next door
there were explosions
the crash and popping of empty
wine bottles
coming from above
glass skewered and blasting off
in all directions.
I unlocked my door and went inside
it was a good warm afternoon
in late May
the flowers were giving it their best
everywhere.
I took all my clothes off and
stretched out on the
bed.
then I heard voices outside
voices of other people who
lived in my building:
“there are a couple of Puerto Ricans up
there! they live on the roof
next door!”
“they drink and throw their
bottles down!”
“yes, I know. I’ve called the
cops but the cops don’t do
nothin’!”
“yeah, they’re too busy writing tickets!”
“there’s a woman up there on the roof, she’s
wearing red leotards!”
“he’s wearing a bandanna on his head
and he’s always screaming
and throwing things down, bottles,
trash, everything!”
“we’ll get up a petition! we’ll have
that building condemned!”
“yes, a petition! I used to live in
that building! horrible things go on
in there!”
“we’ll get a petition!”
the next day the manager of my apartment
finds me outside parking my
Volks.
as I get out she
shoves a clipboard at me.
she has 26 signatures already.
“Han…” she starts to
say.
“no,” I say.
“Han…” she starts to say
again.
in that building live the poor,
the poor Blacks and Mexicans and a
few crazy Orientals.
it’s a last chance for them
the last low-rent building
between them and the street.
“Hank,” she says, “why
not?”
“because,” I tell her, “some day
somebody will get up a petition to get
rid of me.”
she laughs
not understanding at
all.
I walk on down the path
unlock my door
go inside:
just another crazy white
loser.