Он назвал её пропащей,
И безнравственной, гулящей!
Приковал, на цепь сажая,
Обнажённой, суд внимая...
Но как же быть с её душой, -
Такой пропащей, и чужой?
Формы женские красивы,
А душа глупа, плаксива...
Как же пропащей дальше быть?
Ждать ей суда? Самой вершить?
Всё, что было, что осталось,
В той душе пропащей, - малость.
От любви, святой надежды,
Не помогут ей одежды...
Так и лежит она в цепях,
Почти что голой, вся в слезах!
Там, под бессмысленным дождём,
Взгляд всё блуждает ни о чём!
Бог назвал её пропащей, -
И безнравственной, гулящей...
Пропащая...
© Copyright: Ольга Клокова, 2019
Свидетельство о публикации №119082900523
Свидетельство о публикации №119082900523
Рецензии