Комната, в которой идёт снег

Я не помню когда в этой комнате в первый раз пошел снег. Может быть во сне, когда я открыл красную дверь? Или когда духи проникли сквозь открытые окна и убили остальных домочадцев? Не знаю, не знаю... возможно это не просто отголоски прошлого, оно исчезло за вереницей дней, лет, столетий. Нет. Прошлое - это оскал мертвеца. Череп с застывшей ухмылкой, наглое и похотливое лицо грехов и ошибок, вырванных тобой когда - то в пропасть предстоящего. Будущее же, костлявое заостренное рыло соседа, что лезет со своим уставом в твой монастырь. Тебе все равно, ты хранишь целибат, и все же что - то не живое, липкое и безгранично мерзкое тянется к твоей шее, иногда превращаясь в петлю бельевой веревки, что небрежно свисает со старой люстры на кухне. Какая разница от чего и как умирать, если открывшаяся дверь таит в себе совсем не то, что ожидал найти в конце пути? Есть ли смысл продолжать свое восхождение к кажущимся такими близкими пенатам Шамбалы, когда каждый следующий шаг лишь отдаляет тебя от цели. Намеченное легко перечеркнуть, когда ты перешагнул черту. Да, да, тот самый невидимый рубеж, который интуитивно понятен лишь тебе. Не стоит искать приближенных в вопросах сакрального, они не смогут разделить не то что твой путь до конца, они не смогут принять твоей радости от очевидного поражения в итоге. Проигрыш не существенен по существу, ты продолжишь свой путь без них, но никогда не достигнешь финиша. Так уж устроен этот метафизический поход в НИКУДА.

Амбиции дают ложное представление не только о том, кем ты себя мнишь, но и о том, что любая деятельность, будь то творческая или какая другая, смежная с этим - непреложная часть твоей личности, жизни, существования, того что в конце - концов создает иллюзорность представления тебя в этом мире, и определяет твое место в нем же.

2017