И каждый мнит себя поэтом
«Любимцем» муз, «любимцем» дам
Когда пером, он как стилетом
Наносит множество ран вам.
Коль раны вызваны сарказмом
А может старческим маразмом
Коль брызжет мерзкая слюна
То есть здесь истина одна!
Он не поэт, он стихоплет…
В словах его смердит помет.
Возможно Муза, не мыла уши?
А Бог у дам, забрал их души?
И кто здесь Моцарт, кто Сальери?
Кому-то в рифму, открыты двери…
Ну, любят дамы, баловней судьбы.
Мы все эмоций, своих рабы.
****
Критерий истины
© Copyright: Бекбулат Благополучный, 2019
Свидетельство о публикации №119082902930
Свидетельство о публикации №119082902930
Рецензии